Antología de poemas originales , (escritos por Waldo Guzmán B.)
Estos poemas constituyen una pequeña selección de aquellos que he publicado en este blog y que considero mejores o prefiero , por supuesto como selección es completamente subjetiva ; por el momento incluye algo más de cincuenta poemas y es posible que vaya ampliándose paulatinamente ; su contenido es de poesía no convencional .
En primer lugar va un índice de los poemas incluidos :
ÍNDICE
1.- Rap de la razón Instrumental
2.- Decepción
3.- Deslealtad
4.- Representación
5.- Desde el bosque de los símbolos
6.- Manifiesto Urbano
7.- Masa crítica
8.- Del fugaz reinado
9.- Ríos inconclusos
10.-La batalla de Borodino
11.-La batalla de Dunkerque
12.-Darfur
13.-Santiago,composición de lugar
14.-Seis delos grandes
15.-Poemas Nostálgicos
15-1 El extraño
15.2 Silueta
15.3 Nostalgia
16.-LLuvia
17.-LLuvia en la madrugada
18.-LLuvia de circunstancias
19.-Amanecer
20.-Poemas Breves
20.1 Disolución
20.2 Caídas
20.3 Indiferencia
20.4 Del final
20.5 Exótico final
20.6 Fuga
21.-La rosa negra
22.-Testamento
23.-De los mapuche
24.- Homenaje a Cecilia Magni , dos poemas
25.-Poemas de la Globalización
25.1 La aldea global
25.2 Posmodernidad
25.3 Moloch 2.1
26.-Dos poemas amargos
26.1 Calles de invierno
26.2 Culpabilidad
27.-El putirambo
28.-Eternidad
29.-El cínico
30.-La postración
31.-Babel
32.-Miseria de la filosofía
33.-Día de difuntos
34.-Palabras africanas
35.-El café de los ancianos
36.-Ciudad Letal
37.-Iconoclastas
38.-De las vidas circulares
39.-La convención de Ginebra
40.-Del lenguaje
41.-Del infortunio y sus causas presuntas
42.-Muriendo en Santiago de Chile
43.-El culto del dinero
44.-Ciclos de agua
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RAP DE LA RAZÓN INSTRUMENTAL
No está en la palabra ni en el pensamiento
nuestro norte , no en la montaña , no en el mar ;
hay que repudiar todo intento de comunicación ,
no está en los libros nuestra razón ,
no en la familia ni en la televisión ;
olvidemos templos y escuelas ,
no es necesario leer ni conocer viejas historias ,
no es la propiedad nuestro destino ni la acumulación ;
como impávidos animales nos agotamos en el acto ,
la cultura es una gran perversión ,
la medicina una cuestión de brujos .
No digamos que la noche llena de lejanas luces
es algo que nos conmueve o nos asusta ,
puesto que no nos incumbe :
aquí todo es instrumental ,
el sentimiento es hábito y cercanía ,
la pasión es un nombre delicado
para un hambre congénita y plural ,
el prójimo es siempre un desconocido
que amenaza nuestra saciedad .
Nuestro código no está en las estrellas
sino en las barras de esta prisión inagotable ,
en el presente , en el tedio ,
en las vidas mecánicas que arrastramos .
La cautela o la cobardía o el egoísmo
son nuestros rasgos más auténticos ,
los instintos rectores de nuestra conducta ;
ahí está el sistema inveterado
que ratificamos a cada instante
y que luego nos oprime a conciencia .
No somos seres líricos , nunca lo fuimos ,
no vamos a hablar de utopías , no ,
entregamos ya nuestra cuota de superchería y fe
a economistas de cábala y doctrina ,
y somos al final , tan realistas ,
unos imbéciles tan pragmáticos …
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DECEPCIÓN
Sólo en sueños volverás a lugares
conocidos , a ciudades que habitaste ,
a seres que dices haber frecuentado ,
a vidas anteriores que se acumulan
frente a tí y que observas
con indiferencia y hastío ;
habiendo partido alguna vez ,
estás inmerso en flujos inexorables
y siempre irás hacia aquellas comarcas
que limitan con el mar .
Sólo tienes unos cuantos recuerdos,
objetos que apenas son ideas ,
imágenes , palabras , inventos ,
muertas sensaciones , gárgolas
que yacen en cementerios lejanos .
Y es mejor que así sea ,
pues esos fantasmagóricos
escenarios de tu pasado yerto ,
nunca podrían resistir
alguna forma de vida ,
de calor , de cercanía …
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DESLEALTAD
Cuando los fríos vientos de la noche
soplen como en asiáticos desiertos
y el paisaje extienda sus silencios
hacia orientes infinitos y solares ;
quizá sientas pasar al magnífíco Juliano
comandando a sus legiones ;
entre sus hombres algunos lo honran ,
mas los cristianos ya lo odian y preparan
el crimen y sus propias muertes .
Aún hoy se estremecen los huesos
malditos , devorados por supersticiones
que no los salvaron de sí mismos ,
ni los hicieron menos traicioneros .
Posiblemente , Juliano ya estaba perdido
y el imperio y los dioses también,
pero estos fatales soldados ,
enloquecidos por su absurda creencia
y sus miedos inhumanos ,
gemían por salvaciones imposibles
y cada noche conspiraban ,
mientras en la lejana Roma
el Pontífice celebra , desleal.
* Esta poesía toma la figura del
emperador Juliano ,331-362 ,
llamado “El Apóstata” , por
sus enemigos . Si bien ,habría
muerto luego de una batalla con
los persas ; aquí se opta por la
idea de la traición , desarrollada
en la novela de Gore Vidal , llamada
“Juliano el apóstata” .
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REPRESENTACIÓN
A veces , en el curso de estas vidas
tan pequeñas y rutinarias ,
puedes llegar a intuir
el elemento teatral que las constituye
y ver así
que tu comportamiento se ajusta
a las pautas de una modesta obra
basada en el gesto y la repetición ;
algo que puedes maldecir ,
pero igualmente debes representar .
Quizás te sorprenda percibir
la ausencia de un dramaturgo
o de un guión apropiado ,
todo es un gran escenario,
colmado de objetos aptos
para captar la atención
de tribunas y actores ;
será el medio lo que
determine tu desempeño ,
o el público aburrido ,
o aún tus míseras categorías
de análisis ,castigadas
por su propia limitación .
Como cautivo espectador
verás a los otros actores ,
tan mediocres como tú ,
enredados entre las luces
y velos que matizan
esta absurda, superflua ,
tediosa ,bizarra,
representación…
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DESDE EL BOSQUE DE LOS SÍMBOLOS
Puesto que habiendo ingresado
a este horrendo negocio de pensar
acerca de la vida y de las cosas ,
hemos arribado también al temor
ante las imprevistas combinaciones
que el tiempo cierne sobre nosotros ,
en sus noches de vientos calientes
y mañanas de ásperos aguaceros ;
tendremos que inclinar la cerviz
y hundirnos en las oscuras tierras
del designio y sus admoniciones .
Y no pudiendo ya , de ningún modo ,
volver a esas anheladas espesuras ,
en donde naturalmente y sin pesares
los hombres primordiales se sumían
en blandas ciénagas y hojarascas
y finalmente descansaban;
hemos inventado , también ,
el recurso de capturar las cosas
en turbios sortilegios y preámbulos ,
conviniendo así que las tenemos ,
aunque no estén enfrente de nosotros
o en nuestras manos
y nos las poseamos realmente ;
porque en este negocio también
hemos sido incautos
y no supimos apreciar a tiempo
esa desmesura que nos embriagaba
y nos conducía hacia las sórdidas
mazmorras de la conciencia .
Somos víctimas de la razón indeseada ,
peligrosa inquilina de nuestra cabeza ,
que la ocupa con sus torvos enigmas ;
fría y ambigua celadora de la especie ,
ama de campos vacíos e innobles cubiles .
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Manifiesto Urbano
Como en el Far West , audaces
jinetes merodean por el pueblo
y sórdidos comisarios limpian
sus armas bajo un sol
rojizo y polvoriento ;
motocicletas histriónicas
pululan por la ciudad
y truculentas sirenas
lanzan sus cantos luctuosos,
quizás El Banco haya sido
asaltado o aviones mercenarios
estén bombardeando
algún palacio presidencial ;
aquí , nunca se sabe …
Nuestro realismo es
complejo y múltiple ,
nos obliga a tener siempre
alguna coartada lista ;
y estamos preparados
para vivir el día , o morirlo ,
según sea necesario ;
sabemos
que nuestra única alternativa
es aplicarle al sistema
una mega dosis
de escepticismo tercermundista …
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MASA CRÍTICA
Cuando el planeta alcance , por fin ,
su masa crítica y violentas ondas
de energía recorran desfiladeros
y fallas , generando incandescencias
que todo lo aniquilen y trastoquen ,
no quedará paisaje alguno
que no sea estéril o tóxico ,
y ya ese molesto ruido orgánico
que crispa los valles
y corrompe litorales ,
se disipará como una nube
maldita de óxidos y poluciones ;
entonces se verificará plenamente
el Principio de Nirvana ,
en donde aquellas tensiones
generadas por las turbulencias
de la vida , se extinguirán
por millones de años ,
por eternos ciclos de paz ,
en la mecánica y el silencio
de las piedras y los elementos ;
será el estadio definitivo
de moléculas que no se reconocen
a sí mismas , ni saben si acaso
existan , que nunca tendrán
tiempo , sentido o cuento …
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DEL FUGAZ REINADO
De los sentidos , una eclosión ,
sutiles imperios recobrados ,
ráfagas de sensaciones ,
dérmicos estallidos
y demencias ,
visiones acumulativas ,
mundos vibrantes ;
primacía del cuerpo
sobre la mente ,
una ampliación de límites
hacia el rojo , pasión
de poseerlo todo ,
de alcanzar los perfectos
jardines de la mente
o las praderas inmensas
de algún mar .
La fusión con un todo indiferenciado
involucra la disolución del yo
en partículas infinitesimales ,
leves ondas que hienden
el tiempo y el espacio ;
curso breve y feliz ,
lejos de la razón ,
puro deseo y
gratificación
…
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RÍOS INCONCLUSOS
He sabido de ríos que no habrían
de conocer el mar , que perdidos
en pedregales y arenas
se vendrían a sumir y a hundir
en ignotas profundidades ,
desapareciendo así , esfumándose ,
cual si nunca hubieran nacido .
Era una codicia de tierras secas
y de espigas insaciables ,
eran cielos tan mezquinos
de menguantes lluvias
en el camino hacia la costa ;
el espejismo de los cerros
simulando naves escoradas ,
dunas infernales al sol ,
o su propio anhelo torrentoso
que estrechaba los cursos
con pretensión de caudales .
Iban gozando las brisas ,
susurrando sus deltas ,
sintiendo ya ese amargor de la sal ,
apresurados tras un apetiro feroz
de océanos y acumulaciones ,
iban a unirse a las grandes
corrientes del mundo ,
al dulce flujo y a la paz ;
pero , debo repetirlo ,
nunca alcanzarían el mar .
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LA BATALLA DE BORODINO
Para llegar al corazón ubérrimo y triste
de la santa madrecita Rusia , Napoleón
cruzó Europa y , a fines del verano de 1812 ,
en Borodino ,la suerte lo dejó definitivamente ;
allí , en las cercanías de Moscú y sus cúpulas
de oro , casi asiática encrucijada o puerta ,
ante las orientales bóvedas del Kremlin ;
medio vaciadas ya en Agosto , en los días
del pánico de la nobleza y los funcionarios ,
vino a saciarse , en parte , su apetito francés
por las grandes riquezas y la quimera
de los felices saqueos y cuantiosos botines .
En la danza macabra de los ejércitos
marchando hacia un este inabarcable ,
en Borodino se realizó el acto central
de esa espeluznante representación ,
de los despliegues inconmensurables ,
de los crueles esfuerzos e irracionales
de una victoria tenue , apenas provisoria ,
vana o pírrica ; el corso entró
en la ciudad semi vacía , en los palacios
habitados por la servidumbre campesina ,
con el fantasma del otoño pisándole
los ya andrajosos talones ; un extraño
lejos de sí mismo y de sus coronas :
salió luego en busca de quién sabe qué
obsesión , se fue por las tierras agostadas
e interminables , nunca pudo saber
mucho de las andanzas de los rusos ,
y de repente se encontró huyendo
con los pesados carruajes cargados
de metales preciosos y dorada bisutería ,
a toda prisa por verstas de planicies
cada vez más heladas , como el atamán
de una banda de cosacos arrancando
de los señores , sus perros y sus siervos .
Iban tirando en el camino todo lo que podían ,
muriendo en las tierras negras del miedo
o en la peste blanca de la nieve invernal .
A la frontera , cruzando el Berezina ,
llegararían muy pocos , el gran ejército al final
se disolvió como en una larga pesadilla ,
la gran obertura comenzó en Borodino ,
la fuga luego del incendio de Moscú .
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LA BATALLA DE DUNKERQUE
Yo vagué por las dunas de Dunkerque varios días ,
extraviado y víctima de una sed milenaria ,
divisé las siluetas de los hombres esperando
estacionados en columnas interminables
por las playas ,bajo el asedio permanente
de los aviones y castigados por la artillería ;
corriendo hacia los barcos y las deflagraciones ,
yo los veía acercarse o alejarse según mi conciencia
fluctuaba , débil, borrosa o ya vencida .
Allí, en esa funesta orilla , en ese mar fatal ,
se pagó Munich y Checoslovaquia , cash ,
eran los últimos días de mayo de 1940 ,
y en esa costa francesa de la decepción ,
sucumbieron al peso inútil de los viejos fusiles
y la tardanza , ejércitos y emociones .
Europa bajó la cortina por varios años ,
se derrumbaron sólidas fortalezas
y razones ; que los holandeses no abrieron
las compuertas a tiempo , que en Polonia
no quisieron saber del Holocausto todavía …
Que el soberano belga capituló demasiado rápido ,
que no avisó y se abrió un flanco mortífero ,
que un vacío estratégico invadió a los expedicionarios ,
que no se volaron debidamente los puentes ,
y las defensas del Mosa , las líneas , por Dios ,
aguantaron tan poco ; sobrevino la ruptura
del frente en Sedán ,¿sería el IX cuerpo de ejército,
o el II, el amargo responsable , el aciago ?,
que la línea Maginot , esa prostituta emperifollada ,
fue franqueda sin la más mínima lucha .
Después en el impávido vagón de Compiegne
se firmó el oneroso armisticio de Saint Pètain .
Nada sabría yo de estos avatares de la gente
y sus historias , si no hubiera sobrevivido ;
sólo vagaba por ahí, por esa franja estrecha
entre el bien y el mal , luego fui uno en las filas ,
tenía la garganta seca y los ojos ardientes ,
víctima ya de una fatiga de la existencia ,
por las dunas de Dunkerque , con arena en la boca
y sin haber capitulado, con una fiebre
desencadenada como una borrachera ,
pude sentir la plenitud de la muerte allí ,
en esa temible retirada, era como un relámpago
negro inundando la tarde de cruces gamadas ,
y el paisaje de pronto se abría como los amarillos
campos de Van Gogh con amplios cielos morados
y revoloteantes de cuervos enceguecidos .
DARFUR
Sabrás morir en un lugar remoto
como Darfur , en ciertas arenas
traicioneras , en ciudades
convulsionadas , en carreteras ,
en escuelas , en torres ,
en vías férreas , en la calle ,
o morirás en solemnes trenes
que circulan entre estaciones
de fantasía o en gasolineras
perdidas bajo los soles
más implacables ;
morirás de un modo casual ,
aleatorio ,
la muerte alcanza para todos ,
estamos seguros ,
y tendrás la sutil porción .
No es equivalente , sin embargo ,
que el hambre y la sed ,
el cansancio , te sorprendan
tan ingenuo en Darfur ,
o que entre tanta ráfaga
alguna te alcance
y estalles absurdamente
como un globo de sangre
y de miedo ,
que termines como ganado
del más indIgno matadero .
SANTIAGO,COMPOSICIÓN DE LUGAR
Ciertas noches en la ciudad soplan
vientos corrosivos y escuchas
el aire frotándose en muros y tejados
como ásperos chillidos ,
tus ansiedades , quizá lejanas ,
te llevan hacia el cielo negro
del insomnio y la preocupación ;
no dormirás mientras afuera
las hordas derriban puertas
y disparos lejanos te indican
que algo pasa , que esa noche
no es tranquila .
No estás en el gueto de Varsovia ,
pero igual hay tortura y muerte ,
no en Ámsterdam , pero hay
muchos colaboracionistas ,
no en *Saint-Petain ,
pero es otro el infeliz lacayo
de la barbarie y la traición,
es sólo una ciudad anónima ,
tercermundista , pobre
y desafortunada , ocupada
por sus propios mercenarios .
El viento , por siempre ,seguirá
castigando a los árboles
y multitud de fantasmas
huirá por las calles negras ,
vendrán lluvias ácidas a lavar
las huellas de ese espanto ,
y tú sólo puedes esperar
que el tiempo te extinga
junto a la sulfúrica ciudad .
SEIS DE LOS GRANDES…
Seis de los grandes es el precio
de una pequeña traición
o tal vez de otra mayor ,
con seis de los grandes
consigues una muerte
por encargo en L.A.
o en Nueva York ,
en Ciudad Juárez
basta con uno o dos
y en México D. F.
te sale por la mitad ,
en Santiago de Chile ,
simplemente hay que cotizar …
Seis de los grandes
son un problema de mercado ,
ley de oferta y demanda ,
como el precio de las naranjas
o el de una mina despampanante
en la habitación de un hotel ;
con seis de los grandes
puedes ajustar alguna cuenta ,
apagar una conciencia
y situarte más allá del bien y del mal ;
pagar un ticket para el cielo
y otro para el infierno ;
arreglar una salida
para las miserias que te acechan
en la pendeja realidad ;
seis de los grandes
pueden configurar una vida provisional ,
con ellos puedes reservar
un nicho fantástico
en el panteón de la venalidad ;
puedes crear un mundo
de signos que se vuelven
metálicas combinaciones
de cálculo y frialdad
y te congelas ;
seis de los grandes
serán , en definitiva ,
quienes en el día postrero
te vayan a buscar …
POEMAS NOSTÁLGICOS
El Extraño
LLegó por la línea del río ,
de lejos ,
menguada apariencia
al opulento camino ,
casi un junco más
al agua
y a los aires fríos .
Nadie lo esperaba
a la entrada del pueblo ,
lo vió sólo alguno
y tampoco se supo
porqué vino ,
a nadie habló ,
sólo cruzó por el polvo
extraño
y con paso cansino .
Silueta
Anclada sobre la luz filosa
del camino ,
una mujer , sola ,
silueta negra ,
detalle de mediodía ,
faz vencida al aire ardiente ,
sola ,
una gota de tierra
en la polvareda ,
en la opacidad de las piedras ,
sola sobre el camino
y en el cielo
resbalaba el día .
Nostalgia
¿En qué pulcro , océano y vasto
se ocultan tus manos ebrias
para existir y soñar ?
Días ya te enterraron ,
años que sobran tus hábitos ,
enfangados sucesos , hay sólo ,
y esos túmulos vanos
que no alcanzan para amar .
POEMAS DE LA LLUVIA
LLuvia
La lluvia se apresura y ya lo inunda todo ,
rachas de viento barren las aceras
y múltiples gotas se aglomeran en tu cara ,
el cielo abrió los surtidores invernales
y se despliega en sensuales chaparrones .
Los vehículos destellan ,
breves flores mojadas ,
señales lumínicas ,
vapores de la tarde caudalosa ,
casi un diluvio
de aguas felices y primarias .
Te percibes un poco en las cosas ,
fluctúas , caminas , te disuelves ;
y en el bosque sigues esa agua
que rebota entre las hojas
y se vuelve torrentosa ,
como un fértil aluvión
de naturaleza y vida .
LLuvia en la madrugada
LLueve sobre la ciudad ,
los muros sedientos
abren sus poros y atrapan
esos líquidos instantes ;
llueve en las calles solitarias
y en las casas dormidas ,
sólo uno que otro la siente
traspasar el umbral de su sueño
y la oye en los patios
y en los tejados ,
es una remota caravana
que te transporta hacia
antiguos estadios de la vida ,
una fantasía de carreras
y neolíticos impulsos ,
de cuerpos desnudos
y mentes alegres ,
densas hojarascas
y barros espesos ,
mientras la lluvia feliz
nos empapa y nos cubre
con sus mantos de agua …
LLuvia de circunstancias
Grises escuadras
invaden la ciudad ,
vientos de nubes ,
sueños de agua .
Mediodía de lluvia
en los suburbios ,
moderadas luces ,
calles mojadas ,
siluetas fugaces :
todo se disuelve
bajo el imperio
de estas aguas .
A media tarde
cruje el día
y se recoge
en la sombra
de los techos
empapados ;
sólo van quedando
islas de infinita soledad ,
océanos negros ,
nocturnos
vaivenes
y ráfagas
cargadas …
AMANECER
Cuando el sol se descuelga
por el follaje en amarillas
y verdes fisuras de luz ,
que se abren y despliegan
en las opacidades del aire ,
la mañana es un resplandor
de bóvedas trizadas
y fragmentarias copas
de hojas prodigiosas ;
materiales suspensiones
que penden y levitan
y caen , como repentinas
bocanadas o atmósferas
sobre un sorprendido paisaje
de corrientes vegetales ;
es como si un cielo duro ,
poblado de cúmulos lejanos
y turbios azules y anaranjados ,
se derramara ávido
y envolvente .
POEMAS BREVES
Disolución
Susurra el mar cansado
y mueren las olas en la playa
y graznan impávidas gaviotas ,
estallas en el cielo y bajas
hasta la sombra de las algas.
Azules agujeros ,
vértigos de arena
cubren la pétrea mañana ;
y tú , vagamente ,
desciendes hasta el agua
y te d i s u e l v e s . . .
Caídas
Desde fragorosos acantilados
que la bruma envuelve y delimita
como altas perspectivas de agua ,
ávidas vegetaciones surgen
y se lanzan por los farallones ,
cuales turbios sueños o caídas
hacia las plúmbeas arenas
de una playa imaginaria .
Indiferencia
Ardua la nieve ,
montañosa ,
y los aires fríos ,
soles de ilimitados vértigos
y lentos arbustos
al filo de los abismos .
Soledades que llegaron
desde algún pasado
neblinoso ,
montañas ,
férreas montañas ,
para un día albo
y ausente .
Del Final
Vivió tan tranquilo y seguro ,
amó tanto la vida ,
que el primer gusano
llegó a su tumba
con un ramo de flores
y en el más absoluto silencio
comenzó a trabajar .
Exótico final
Una mañana de trenes en la India ,
rieles de agua en los andenes ,
un monzón de abigarradas estaciones ,
coloridas multitudes ,
imaginarias , algo nebulosas ;
y nosotros allí , todos ,
esperando el dulce convoy
hacia una metálica posteridad …
Fuga
Del bosque al fin salimos ,
dicen que esto ya no es hojas ,
que no hay gruñidos
ni sangres ,
que salimos
al fuego ,
al átomo ,
a los siglos …
LA ROSA NEGRA
Es la rosa negra
un artificio de alquimias
e insólitas combinaciones
de moléculas y elementos,
hija de herméticos laboratorios ,
de sueños tenebrosos ,
de desvaríos .
Esta caústica rosa
brota en noches de dolor ,
no sé , cuando el mundo,
la ciudad , tu casa ,
te oprimen o te pesan ,
cuando intuyes que la vida
es un sin sentido permanante ,
que no hay presente
y menos aún futuro ,
cuando configuras una nada
de oscuros pétalos .
Esta rosa letal
te hiela el corazón
y te seca el pensamiento ,
lleva en sí oscuros
presagios de muerte
y de sufrimiento.
Cuando yo nací
mi padre me envió una ,
años después se la mandé
de vuelta :
el día de su funeral …
TESTAMENTO
No me moriré en París
pese a la sudamericana
y poética condición ,
y a haber hecho de mi vida
un breve sueño o ,
de pronto , una pesadilla ;
la gente como yo
se muere en la casa
o por alguna calle perdida
en los suburbios
del desamor ,
en los herméticos subterráneos
de la incomunicación ;
no habrá plúmbeos cielos
para mi , no , nada de lluvias
ni verticales perspectivas
de agua .
Las coronas quedaron
tiradas en pérgolas
de indiferencia o hastío.
No alcanzarán mis bienes
para reservar la hora
cineraria ,
pagaré en la tierra
común y corriente ,
en ella se pudrirá mi carne
y se astillarán mis huesos ;
me llevaré , eso sí ,
mis palabras conmigo ,
porque si un abstruso sino
las hizo tener más carencias
que inspiraciones ;
que mueran , pues ,
las desdichadas
y sean extrañamente libres
en esas últimas instancias
que tienen todas las cosas ,
y se maldigan a sí mismas
y a lo restante , cuanto puedan ,
y sean disolución ,
silencio , ausencia , nada .
De los Mapuches
Basta de eufemismos o pacificaciones ,
los mapuches son a la tierra sureña
como la lluvia y sus verdes alaridos ,
hasta el recuerdo de los bosques
sabe de sus pasos ancestrales ,
los volcanes rugen en su nombre
y los ríos murmuran antiguas
denominaciones y asentamientos ,
fantasmas se pierden en los recodos ,
corriente abajo , hacia la costa .
Algún día recuperarán su tierra
y nadie podrá imponerles un yugo
por otros doscientos años , no ;
los mapuches son un pueblo duro ,
su precariedad los fortalece ,
la historia los fundamenta ;
una vida como ellos la habiten
será su país en el tiempo
y en la geografía ;
desde ya reconocemos
su independencia ,
su primogenitura.
Homenaje a Cecilia Magni , dos poemas .1
Se han encendido millares de luces rojas ,
inerte evoluciona tu cuerpo
en el mundo del río ,
te despliegas en ondas cobrizas
de sangre y de agua ,
vas fundando la mañana épica
de una tierra miserable y vana .
No volverás , Cecilia ,
de ese místico viaje
que iniciaste vibrando ;
sólo hay un país inconcluso
y ciudades cobardes ;
ávidas paces ,
campos germinales
de silencio y olvido :
Maldito Trigo .
Sólo puedo pensar , amiga ,
en una justicia cósmica ,
en un anhelo de castigo
implacable y feliz .
2
Por las calles ciudadanas
vienes abriéndote paso ,
descerrajando las puertas
de la razón ,
tomando conciencia de ti misma
y de las cosas ,
saliendo desde las mazmorras
académicas
hacia la vida real
y la gente común ,
llena de voluntad y fuerza ,
magnífica mujer ,
feminista por definición ,
revolucionaria y bohemia ,
resuelta en las coyunturas ,
hábil gestora de causas ;
has sido proyecto y obra ,
vida , sueño , alegría ,
lluvia y liberación .
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Poemas de la globalización …
La aldea global
Con banderas en la luna
y música galáctica ,
pompa , tecnología
y ciencia ;
con el tótem mutante
y viejos tabúes reciclados ,
hemos llegado , al fin ,
a esta aldea global ,
lugar en que hemos de medrar
hasta el final de los tiempos ;
algún progreso habremos realizado ,
digo yo , sucede que
ahora el trabajo sucio
lo hacemos entre todos …
Posmodernidad
Posmodernos esclavos
veneran muros y objetos
en los que trabajaron
y fueron dejando sus vidas ,
tranquilos ingieren su potaje
y miran con gratitud a los guardias
que los cuidan a ellos
y a su triste alimento .
Muchas cajitas felices
alegran sus vidas
y las llenan de sentido ;
dicen ser
verdaderos navegantes ,
van remando en cómodas galeras
por los infernales espacios
de su gratuidad ;
no saben de críticas ,
qué van a saber ,siempre
llevan los audífonos puestos ,
infructuosos antepasados
les musitan a la pasada :
las pirámides , la gran muralla china,
Grecia arcaica, Pax romana
medioevo científico-tecnológico ,
sistema , el sistema , weón ;
positivismo vulgar ,
sentido común …
Moloch 2.1
Este antiguo y sangriento dios ,
algo demonio también ,
se ha reconvertido
y en su versión dos punto uno
ofrece funcionalidades diversas ;
ya le basta con mente y energía
del humano , sabe que los cuerpos
también serán suyos finalmente ,
ya no exige tanta sangre
fresca e intencional ,
le basta con una guerra
por ahí o allá
o una pendencia cualquiera.
Cultiva un sincretismo instrumental
y acepta una cuantas vírgenes ,
algunos profetas , santitos
e iluminados ;
con él se terminó la religión ,
no más viejas creencias
ni oscuros templos ;
Moloch 2.1 preside los mercados
y su símbolo es una moneda
rodeada de brillantes halos
multicolores ;
está en la vitrina del Mall (del mal) ,
en las puertas de los supermercados ,
en tu casa y en la cajita feliz ,
en congresos y en tribunales ,
en la guerra , en la paz ,
en tu corazón
y en la siniestra totalidad .
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Dos poemas amargos
Calles de Invierno
Hay calles en donde el aire
de una vez vino a helarse
y del gris estado
de aceras y árboles
quiso compartir el significado
y la dureza .
Calles en donde caen
las noches prematuras
sobre un silencio de edificios
y pasos descascarados :
allí la luz
no sabe del cielo
y siempre las nubes
están a punto de caer
y volverse lluvias
y ser miradas oscuras .
Culpabilidad
Se aprende a castigar
al otro orgánico
antes del mediodía .
Sesgadamente ,
de a poco ,
la culpa
ingresa al ser
como en los sueños ,
estaba allá
y de pronto aquí.
Temprano , en la infancia ,
con los trizados insectos
del psicoanálisis ,
se tejieron nuestros pecados
de hoy ;
lo que no debimos hacer ,
aquello que no hemos realizado .
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El putirambo
Esta es una figura literaria
que consiste en una palabra
cuyo significado convencional
ha de verse trastocado
por lo que siga a continuación
o por aquello que la preceda ;
no tiene número ni género ,
no sabemos si es sustantivo ,
adjetivo , verbo o adverbio ;
no tenemos idea , en realidad ,
sólo sabemos que termina
en la procústica cama de la semántica ,
de la gramática o de la sintaxis
y de los signos entrelazados ;
es como una excelente paja
literaria , onda Borges o Bolaño ,
u otra pseudorevolucionaria
en la onda nerudiana .
El putirambo no puede ser utilizado
por cualquiera , el señor N. Parra,
como buen profe de matemática ,
podría llegar a pensar que es
una traición de los números
que se travisten en letras ,
bueno el putirambo no es para él ,
a menos , claro , que hubiese practicado
la prostitución literaria ,
algo que yo , dios me libre ,
nunca podría llegar a creer …
Doña Violeta Parra ,en cambio ;
hubiera podido crear cuantos
hubiese querido , maestra ;
el putirambo debe ser un pendejo
recurso del multirrealismo ,
después de todo
acabo de inventarlo yo ,
ahora mismo …
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Eternidad
Eso de inventar un concepto
llamado eternidad
fue una volada soberbia
supersticiosa o simplemente
una vana desmesura ,
porque : ¿ ha de saber
de lo eterno aquel individuo
que va contando sus días
desde que nace hasta que muere?
qué mente o qué pensamiento
tan grandes , tan elaborados ,
llegaron a inventar
esta palabra que por serlo todo
es , en realidad , nada ;
no existe la eternidad ,
a lo sumo una ausencia del tiempo ,
atemporalidad , y sin ese fluir
incesante , sin el mítico río
que es uno y , a la vez , múltiple ,
sin el movimiento
que es transformación y vida
no hay conciencia ,
y ahí ya no podemos
seguir razonando
ni un instante más ,
la ausencia del tiempo
nos aniquila y también
se destruye a sí misma ,
cuando dicen eternidad
están mencionando a la nada ,
porque no existe lo eterno
y el tiempo ausente
simplemente es la nada
elucubrada de otra manera …
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El Cínico
Desde muy lejos ha venido a la ciudad ,
muchas jornadas ha caminado
buscando la costa y sus polis
espléndidas , sus foros ,
los grandes pensadores y sus tesis ;
lo ha traído , empero , la desazón ,
porque ya antes de venir
sentía una cierta inquietud
o un pesado malestar .
Porque ha contemplado
a los humanos y desconfía de ellos
y del negocio del lenguaje
y de normas y costumbres
y todas esas tropelías
que suelen practicar los hombres
bajo los infundados pretextos
de sus muy limitadas razones ;
ya en la ciudad supo de maestros
que enseñaban la vida simple
y la continencia , perros
los llamaba el vulgo de la polis
y los ciudadanos también ,
cínicos …
De Antístenes y Diógenes de Sínope
se hizo seguidor , de sus actos
ya que no de sus escritos ;
y lo dejó todo a un lado ,
basta con lo mínimo , se dijo ,
olvidemos lo prescindible ,
se vive con lo que se tiene .
Fue , quizás , este joven inquieto
precursor de otros transgresores
en otras épocas , en otros mundos ;
beatnik , existencialista , hippie ,
anarquista , rebelde ;
no pudo saber que la psicología ,
docta ciencia , sierva de la Academia
y del Lyceo , vieja señora autoritaria
y bien corrupta ,
inventaría el síndrome de Diógenes ,
para denostar al que no vive
como la mayoría ,
tampoco le hubiese importado
de haberlo sabido ,
nunca creyó en esas generalizaciones
que iban más allá de lo propio
y más primario .
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LA POSTRACIÓN
Si vas al oriente medio
recuerda que debes aprender
a realizar la postración ,
que sea dignamente ejecutada ,
con decoro y alguna convicción ;
no es , ciertamente , labor agradable ,
esa de tirarse al suelo ante estos otros,
sean monarcas , sean funcionarios ;
has de saber , empero ,
que fabulosos prodigios y misterios
los señalaron a ellos , y sólo a ellos ,
en la inmensidad de los desiertos
inabarcables , en los pedregosos
caminos , en sus ciudades amuralladas
y en sus casas blancas .
Su poder , entre divino y humano ,
es célebre en todas las tierras emergidas ;
y no serás tú , no tú ,
extranjero e infiel ,
quien vaya a profanar tradiciones
antiguamente establecidas ;
graves son las formas del dominio ,
bien las has conocido ,
no sólo allá ni por primera vez ,
habrás inclinado y sometido ,
cabeza , cuerpo
y presunta libertad …
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Babel
En su largo camino hacia el cielo ,
en medio de laberínticos sueños
y afiebradas premoniciones ,
construyeron escaleras infinitas
para alcanzar la altura de los dioses
y así tenerlos en plenitud
por tiempos largos y venturosos .
La desmesura de esas aspiraciones
fue fruto de periodos de bonanza
sucesivos ; la razón y las emociones
se desplegaron en codiciosos anhelos .
Hubo profetas que proclamaban
el derecho natural de habitar
los campos terrenales o el cielo ,
según cada uno prefiriera
o la semejanza del ser humano
con cualquier deidad .
El castigo por esto ,
afirma la leyenda ,
fue la confusión mental
que padecieron
y las aberraciones arquitectónicas
que levantaron y que al final
caerían sobre ellos mismos .
El castigo esencial , sin embargo ,
fue desarrollar la palabra no compartida ,
la extrañeza de descubirse otro
en la mar indiferenciada
de su antigua existencia ,
instintiva y feliz .
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Miseria de la filosofía
La miseria de mi filosofía
consiste en que no amo
realmente el saber
y no me inclino
ante pontífices ni ideas ,
que abjuro de doctrinas
y en verdad
no tengo filosofía
alguna …
Finalmente no quise creer
que animales feroces
como nosotros
pudiéramos pensar
en algo más elevado
que en esa hambre
implicada en el deseo ,
o en esta tensión
de la jungla perversa
que habitamos ;
a veces miro el cielo
y me conmuevo
ante su profundidad
y la belleza , vientos
estelares soplan sobre mi
y puedo retrotraerme
hacia los bosques
lluviosos de mis antepasados ,
aquello que sé de la vida
lo siento como un océano
incesante que mece
mi cuerpo y mis pensamientos ,
lo único aprendido
que intuyo verdadero
y personal ,
es este impreciso vagar ,
esta sucesión
de cosas e instantes ;
y apenas quiero ser
uno más en la manada
que va hacia el ocaso
de la luz , hacia la noche
o a la nada .
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Día de Difuntos
Aquellos que partieron
de repente
y nunca volvieron ,
que nos dejaron
cariacontecidos
y meditabundos ;
esos que no pudieron
avisar y pese a ello
se despidieron ;
no están , lo siento ,
ni el camposanto
ni en el cielo ,
simplemente se disgregaron
un día , desaparecieron ,
dejándonos perplejos
y llenos de pesar .
Si deseas , amigo ,
recordarlos ,
escribe unas palabras
en su nombre ,
cultiva algunas plantas ,
y no te olvides de regarlas
de tanto en tanto …
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Palabras africanas
Allí en África te puedes sentir
muy bien como el más perfecto animal
y correr por las junglas y sabanas ,
por los desiertos interminables
y las lluvias torrenciales ,
recordar a Fanon y olvidarte de Mandela
y su jet-set internacional de la caridad ;
rememorar a Biafra
y huir por los interminables
caminos del genocidio
en Ruanda o en Sudán ;
también puedes saber
que fuiste un primate
y colgarte de una rama
para desplazarte alegremente
una mañana ;
África fue Cartago y el apartheid ,
Bocassa y Patrice Lumumba ,
las viejas pirámides del Nilo
y sus ambiguos dones .
El Corazón de las Tinieblas .
Raptos masivos y esclavitudes ,
diamantes y metales preciosos ,
Miriam Makeba y Rimbaud ,
tambores y danzas ,
alfarería policromática ,
el barco ebrio de los traficantes
de esclavos , plantaciones
en América , algodón , café ,
plátano , negros y leones , hacendados ;
flora y fauna destadas ,
mítico origen del homo homini lupus ,
un poema del viejo Hobbes ,
miles de satrapías desplegadas
en las arenas del Sahara ,
un viaje hacia timbuctú
para ser vendido por los tuaregs,
violencia militar en Lagos , Nigeria ;
Idi Amín Dadá
y la muerte en Uganda ;
los asesinos del desierto ,
muerte en Namibia ,
algo pasa en el Congo ,
hay guerra civil en Zaire ;
no es un safari el continente
sino más bien Somalia
y Etiopía mordiendo
los desollados vientos
de la sequía y el hambre .
Sé de antemano ,
que todos terminamos allí ,
en un rojizo crepúsculo de piedras
del Sáhara occidental
o en las selvas animistas de Kenia ,
no queda más que esa muerte africana
primaria ,esencial , precaria ,
signo radical de la humana condición
de nuestra africanidad .
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El café de los ancianos
La muerte está bebiendo café
junto a unos ancianos ,
ocupan una mesita
cerca de la ventana ,
miran a los transeuntes ,
o hablan gesticulando
y fingen ocupaciones
e intereses mercenarios .
Doble amargo para
la blanca hermana ,
soso para los ancianos ;
el café ofrece paraísos
promocionales ,
ella vende tickets
con descuento ,
los ancianos pagan
su ronda del día siguiente …
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Ciudad letal
Ciudad culpable ,
ciudad brutal ,
que por las noches
te desplazas
sonámbula
hacia la infernales
latitudes del mal
y en la mañana
, hipócrita ,
te lavas la cara
y finges ser otra
pero sigues igual ;
susbsistes
como un espacio letal ,
te engañas a ti misma
y nos embaucas a todos ,
queremos creer
que no eres un espanto ,
porque en nostros reside
la culpa, en realidad ;
te diseñamos ,
te construímos ,
te habitamos ,
y decimos quererte
porque en tu desamor
nos aniquilamos ,
y somos tan débiles
que te mantenemos
como a una extraña
condición ;
ciudad impávida ,
ciudad letal .
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ICONOCLASTAS
Vamos a destruir todos los ídolos ,
partiendo por el mercado ,
la ciencia , la tecnología ,
el arte , los pequeños diocesillos
que pululan en esta descarada
sociedad , hay que destruir
la ciudad , también ,los templos
los bancos , los supermercados,
los comercios y los buses ,
los paraderos y los semáforos ;
que no quede nada ,
porque no nos merecemos nada ;
y otros , hay , que sólo
merecen morir indignamente ,
como mercenarios neofacistas ,
agentes de ese mal metafísico
que nos agobia incesante ;
iconoclastas del siglo XXI
hemos de ser y nada ,
que importa perder algo ,
la vida incluso ,
porque no tenemos nada
más que esas indignas
cadenas de la servidumbre
que nos imponen otros
y nuestra miseria
que es la riqueza de esos mismos otros ,
sean ladrones , sean patrones ,
da lo mismo , un país
de sinvergûenzas no puede
persistir en el tiempo
y no debiera tener un lugar
en el espacio , íconos
perversos , mentiras
nos oprimen , por ahora ,
porque mañana vamos
a dedicarnos a una sistemática
destrucción de todo ;
al final de cuentas
sólo somos iconoclastas ,
y llegado el caso
no vamos a la mierda
y nah ,no nos importa
ni una weá .
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DE LAS VIDAS CIRCULARES
Hay pensadores que han sostenido
el carácter circular de la vida
humana ,otros han ido más lejos
en sus pretensiones y han afirmado
la circularidad de la historia
y la eterna repetición de los hechos ,
peor aún ,otros místicos hablan
de sucesivas reencarnaciones
y ruedas casi interminables
de dolor y sufrimiento ;
yo no creo en tales apuestas
teóricas , debo mencionar ,
empero , que ayer me ocurrió
algo que bien podría ser
un tanto circular o simplemente
una despiadada casualidad ;
cuento que cuando era niño me caí
desde una bicicleta dando
con la cara de lleno en el suelo,
quedé sangrando y con el rostro
lleno de huellas y medio aturdido ;
ayer salía de un pub , algo ebrio ,
y me caí al suelo de cara
nuevamente y me causé bastante
daño , sangramiento , erosiones
diversas y aturdimiento, ahora
no tengo claro si además
de la caída me dieron una paliza ,
porque las huellas en mi cara
apuntan hacia allá , si hubo
paliza no hay circularidad ,
sino una especie de infortunio
de estar en el lugar equivocado ,
en el momento inapropiado
y metiendo la pata , eso
que algunos llaman mala cueva;
sí sólo fue caída
y no hubo paliza ,
algo de circularidad
tendría que haber porque
lesiones en la cara dos veces
por caídas es algo poco problable ;
ya , amigos ni sé que pensar ,
pero me resisto enfáticamente
a caer en la tentación superticiosa
de la circularidad ,
porque se empieza creyendo eso
y después quién sabe en qué más ;
a lo sumo el pensamiento
podría llegar a ser circular ,
y la Ley de Murphy tal vez
tenga algo de sentido y razón .
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LA CONVENCIÖN DE GINEBRA
Esta serie de convenios de Ginebra
no es como algunos ingenuos creen
un conjunto de protocolos
para humanizar un poco
la guerra , sea ésta social ,
económica o religiosa ,
en la guerra todo vale
y eso de todas las formas de lucha
es algo de aplicación
universal e histórica ;
estas convenciones
son en realidad
excelentes recetas
para preparase un buen gin
con limón , tónica y azúcar ,
o mezclado con vodka y manzana
para así salir más prendido
a las eventuales guerras
y conflictos del momento,
especies de chupilcas del diablo*
más ricas y cosmopolitas ;
también sirven para relajarse
un rato , embriagarse alegremente
y no pensar demasiado ,
¿sería , acáso , el humano
capaz de humanizar algo ?,
me pregunto , yo , capciosamente ,
pues tengo clara la respuesta :
NO , ahora si no me creen ,
acuerdénse de Auschwitz ,
Melinka , Treblinka,
Jakarta ,Santiago ,
Sabra , el Kurdistán .
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DEL LENGUAJE
De gruñidos de furia o de pavor ,
de chillidos acumulándose
en la pestilencia de los cubiles ,
del ruido de la lluvia
en el bosque golpeando
hojas y hojarascas,
del viento arrachado ,
del trueno derrumbándose
desde las alturas ,
del temblor de tierra
y su clamor subterráneo ,
fueron naciendo pequeñas
y muy precarias repeticiones ,
regularidades sonoras;
del ruido a la convención
pueden haber pasado
muchos millones de años ,
y los primates descarados
que fuimos y aún somos
tuvimos que avisparnos
algo , para avisar
del tigre y del reptil ,
para correr a tiempo ,
para comer y no ser comido ;
qué avance cuando de a poco
fue surgiendo un elemental
código que nos permitía
huir , llegado el caso ,
o cazar y recolectar
para alimentarnos ;
el punto de ruptura
llegó cuando de ese maldito
código cada vez más complejo
surgió una capciosa luz interna ,
clave de la escisión
definitiva con la naturaleza ,
junto con el lenguaje
nos cayó la infeliz teja
del yo y nunca más
pudimos vivir felices
y ser ingenuos o buenos ,
y claro , aquí estamos ,
delirando o escribiendo ,
llenos de pendejos signos
que nunca nos podrían decir
nada de importancia .
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DEL INFORTUNIO Y SUS CAUSAS PRESUNTAS
No menciones a Pirro ,
según dicen , el nombre
de ese desdichado
atrae la mala suerte ,
y ya bastante tenemos
con este infortunio
que arrastramos
desde hace tantos años
y que comba nuestras espaldas
como si cargáramos
pesadas lápidas ajenas
o espurios mármoles ;
dicen que el tirano
finalmente organizó
escuadrones de la muerte
y el terror asola la ciudad
día y noche sin descanso ;
nadie medra por aquí
y aunque muchos luchamos
a riesgo de lo que sea ,
no dejamos de temer las fuerzas
negras del destino
mitológico de esta Grecia
que ya casi ni existe ,
hija de las parcas ,
éstas su futuro van urdiendo
con la maldad de las Arpías
y la furia de las Erinias ;
no menciones
a ese infeliz rey de Epiro ,
no convoques nuevamente
a la desgracia ,
ya bastante tenemos
con este peso de estar vivos ,
aquí , ahora mismo .
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MURIENDO EN SANTIAGO DE CHILE
Está la muerte circulando
por las calles de la ciudad ,
nos acecha como una multitud
de vampiros o zombies
que nos gasean ,nos golpean ,
nos matan ;
cuídate hermana , amigo ,
compañera ,
aunque nunca demasiado
porque , sabemos
que la muerte forma parte
de la humana condición ,
y sea repentina o programada
nos ha de alcanzar un día ,
es sólo que no hay que regalarse
porque desde los áridos cerros
de la maldita cordillera
de Santiago , ella ,
la pétrea dama ,
nos está mirando ,
o en las calles nocturnas
de esta ciudad amarga ,
como una desconocida silueta
de blindado embozo
nos puede estar esperando ,
no te dejes matar nunca ,
y si te toca la suerte negra
de las víctimas ,
que no te aflija el sentido
de tu vida , que no sufras ,
que el universo se abra
como una gloriosa flor
y acoja afectuosamente
tus moléculas y las reorganice
en ciclos nuevos y jubilosos,
para que seas como un rayo de luz
que destella en la mitad
del cielo de la noche .
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El culto del dinero
No hay deidad más poderosa
ni gratificante , ninguna más bella ,
que esa que viste de plata y oro
y brilla como un cielo de diamantes ;
preciados altares y templos
se abren al culto espléndido
de estos mundanales bienes
y sus virtuosas acumulaciones .
Sean monedas , sean billetes ,
sus dones se extienden
por los mundos materiales
y sobrepujándose a sí mismos
luego devienen ideales ,
porque en el colmo
del deseo y sus tesoros
se vuelven sueños
y apenas son obsesiones ;
muy limitado es su poder
porque en el tiempo y en el espacio
se contiene ese mandato ;
cosas , hay , que ya no alcanza ,
y por más que se junte
y se reuna ; no va más
dice la rueda de la vida ,
y un frío de metal
invade a estos sicarios
de la vieja cofradía
del mercenario becerro
y sus cópulas letales ;
lúbricas alquimias de oro ,
papeles , desenfrenos ,
cálculos y rentas ,
abundan , pululan ,
en esa infernal iglesia
del muy vil dinero
y el desalmado lucro .
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Ciclos de agua
Desde fragorosos acantilados
que la bruma envuelve o delimita
como altas perspectivas de agua,
ávidas vegetaciones surgen
y se lanzan por los farallones,
cual turbios sueños o caídas
hacia las plúmbeas arenas
de una playa imaginaria.
Sube un viento oblicuo
desde el mar, y en gotas
la niebla se condensa
sobre los nudos vegetales
y luego cae por los verdes
abismos de los poros
hasta alcanzar el suelo
y las raíces arenáceas.
En estos despeñaderos
la vida es un ciclo eterno
envuelto en la neblina,
las plantas se cimbran
bajo pesos de viento y agua,
acumulan sales, crecen,
y extienden sus ramas
hacia esa vertical
de fisuras y roqueríos .
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Poesía escrita por Waldo Guzmán B.
