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El culto del dinero

enero 15, 2015

No hay deidad más poderosa
ni tan gratificante ,
ninguna más bella ,
que esa que viste de plata y oro
y brilla como un cielo de diamantes ;
preciados altares y templos
se abren al culto espléndido
de estos mundanales bienes
y sus virtuosos círculos
y acumulaciones .
Sean monedas , sean billetes ,
sus dones se extienden
por los mundos materiales
y sobrepujándose a sí mismos
luego devienen ideales ,
porque en el colmo
del deseo y sus tesoros
se vuelven sueños
y apenas son obsesiones ;
muy limitado es su poder
porque en el tiempo y en el espacio
se contiene este mandato ;
cosas , hay , que ya no alcanza ,
y por más que se junte
y se reuna ; no va más
dice la rueda de la vida ,
y un frío de metal
invade a estos sicarios
de la vieja cofradía
del mercenario becerro
y sus cópulas letales ;
lúbricas alquimias de oro ,
papeles , desenfrenos ,
cálculos y rentas ,
abundan , pululan ,
en esa infernal iglesia
del muy vil dinero
y el desalmado lucro …

Hemos estado actualizando algunos contenidos críticos , esto está en la onda de Quevedo.

Prófugos ( No seas tan cruel) , Soda Stereo

septiembre 5, 2014

        Ayer falleció Gustavo Cerati el legendario líder del magnífico grupo argentino Soda Stereo , un gran artista , muy popular aquí en Chile también , y en Latinoamérica en general , él junto a otros grandes maestros de la música Argentina onda rock como Charly García , Spinetta , Fito páez , etc. nos otorgó a los castellano parlantes un patrimonio musical de gran jerarquía ; Cerati murió luego de pasar 4 años en estado de coma y conectado a diversas máquinas , pensamos aquí que quizás haya comenzado su descanso total  y final ; este es un pequeño homenaje .

T. Albinoni ,Adagio en sol menor

julio 16, 2014

   Esta es realmente una música maravillosa , incomparable , exquisita. Ahora bien , esta obra está envuelta en un cierto misterio , ya que no existen pruebas fehacientes de que Albinoni la haya compuesto realmente : él nació en (Venecia, 8 de junio de 1671 – y murio el 17 de enero de 1751 en esa misma ciudad) fue un compositor italiano del Barroco. Su fama se incrementó en gran medida con la publicación del conocido como Adagio de Albinoni, compuesto en 1945 por el musicólogo italiano Remo Giazotto. Publicado por primera vez en 1958 por la editorial Casa Ricordi, el editor lanzó como argumento de venta que el autor se había basado en unos fragmentos de un movimiento lento de una sonata a trío para cuerdas y órgano de Tomaso Albinoni presumiblemente encontrados en las ruinas de la Biblioteca de Dresde tras los bombardeos de la ciudad acaecidos en la Segunda Guerra Mundial. La obra fue compuesta por Giazotto basándose supuestamente en el fragmento que pudo rescatar de la partitura original, en el que apenas se apreciaba el bajo continuo y seis compases de melodía. Sin embargo, una prueba seria de la existencia de tales fragmentos no ha sido nunca encontrada; por el contrario la «Staatsbibliothek Dresden» ha desmentido formalmente tenerlas en su colección de partituras. Estos datos han sido extraídos de la Wikipedia y en cualquier caso fuera quien fuera su verdadero autor es una obra maestra y escucharla es un placer, aquí sólo hemos puesto una parte de la obra , ya que esta dura 10 minutos aproximadamente ; una consideración aparte , para un compositor del siglo XX crear una obra según los cánones del Barroco musical es algo que consiste básicamente en aplicar un modelo , para un compositor del siglo XVII el componer según el estilo predominante significaba contribuir a la construcción de un modelo estético , o sea el mérito creativo del segundo es bastante mayor , sin perjuicio de que al aplicar un modelo igual hay que tener algún talento o un sentido del gusto y la proporción originales … Actualizada por ser muy gratificante , sublime , etc. …

Soledad Bravo canta al poeta Rafael Alberti

mayo 21, 2014


Hace algún tiempo teníamos en el blog una selección de cuatro poemas de Rafael Alberti musicalizados y cantados por Soledad Bravo , de pronto desaparecieron y nos quedamos sólo con los textos de los poemas y algunos comentarios literarios , ahora están de vuelta en conjunto , bajo el video hay un índice de las canciones y pronto pondremos los textos que nos interesan , “Rota Oriental” , “A la soledad me vine” , “Balada del posible regreso” , ” Que trata de España” , por mencionar algunos y ,obvio , que no todo es escuchable. Muy buen trabajo el de Soledad Bravo , que es cuestionada por su posición en relación a lo que pasa en Venezuela , aquí no vamos a opinar de esa materia , nos interesan , aquí y ahora , la música , el canto y la poesía .

Comenzamos con Rota Oriental :

Muy bella esta poesía y la cantante muestra todo su talento , hay que pensar que ella es venezolana ; Rota es un nombre geográfico , un lugar en la bahía de Cádiz ,Andalucía , España ; la he actualizado para relacionarla con otros poemas de Alberti interpretados por S. Bravo , incluiré la letra y un breve análisis de su contenido . En este poema se interpela de modo muy creativo un espacio que representa un valor afectivo especial para el poeta ( su tierra), de hecho la pregunta apunta a conocer que cambios ha sufrido este espacio , el que ha sido degradado por la política de la dictadura franquista al entregar esta tierra para la construcción de una base militar norteamericana , del ámbito campesino , marítimo , productivo y pacífico ha pasado a ser ” Un camino militar , /un puerto para la muerte ” , ahora Rota le responde al poeta exponiendo la impotencia que siente ante medidas inconsultas y que a ella misma la avergüenzan , tanto las preguntas del poeta como las interpelaciones y las respuestas tienen un carácter retórico en el que los tiempos varían siguiendo una secuencia de orden lírico más que lógico; finalmente el poeta llama a que la lucha por la libertad surja desde Rota y se extienda por Andalucía y España , una ilusión muy lírica y loable , pero respecto de la cual , lamentablemente sabemos que nunca se concretó …

ROTA ORIENTAL

ROTA ¿dónde están tus huertos:
tu melón, tu calabaza.
tu tomate, tu sandia?
Tú, el más dulce de los puertos
que la fina arena enlaza
al cuello de la bahía.
dime ¿dónde están tus huertos?

¡Ay poeta bien lo ves!
Aunque no inglés de Inglaterra,
lo poco que en esta tierra
me dejaron ya habla inglés.

¿Cómo a ti, la gaditana
más airosa y más juncal,
te dicen: “Rota Oriental.
Spain” … norteamericana?

¡Ay poeta, qué dolor!
Hasta mi nombre querido.
quien se aclamó el Salvador
de España me lo ha vendido.

¿Qué van a hacer de tu mar?
¿Qué en tus campos van a hacerte?
Un camino militar
y un puerto para la muerte,
¡Ay Rota de pescadores.
Rota de blancos veleros!

Se abren ya tus miradores
a un cielo y mar extranjeros.

¿Pero tú duermes ? Alerta ,
te miro por la bahía.
Sé tú la estrella despierta
que despierte a Andalucía.

Vayan tus barcos frutales
y tus hijos labradores
por todos los litorales
y las tierras interiores.

¡Españoles, despertad!
¡Es Rota la marinera
quien levanta la primera
llama de la Libertad!

Rafael Alberti

Ahora , Balada del posible regreso :

Esta es una poderosa mezcla de poesía y música , declamación y canto , muy logrado todo ; ahora bien esta actualización del tema responde a la idea de ir reciclando materiales que pueden quedar perdidos en los laberintos del blog . Siguiendo con la idea de reunir las muy buenas versiones de algunos poemas de Rafael Alberti que realizó la cantante Soledad Bravo ,hemos incluido ésta que está muy lograda , por otra parte S. Bravo logra expresar el intenso y muy elaborado sentimiento lírico del poeta , el que expresa a la vez un amor por una naturaleza deslumbrante en su belleza, una gran admiración ligada a una profunda nostalgia del poeta desterrado en Argentina , junto a esos paisajes portentosos que el río Paraná puede ofrecer el poeta no puede resistir el llamado de su tierra ; Cádiz ,Andalucía ,España .

Balada del posible regreso

Barrancas del Paraná:
conmigo os iréis el día
que vuelva a pasar la mar.

No ya como el Conde Olinos,
que de niño pasó al mar,
seré cuando pase el mar.

Mi cabeza será blanca,
y mi corazón tendrá
blancos también los cabellos
el día que pase el mar.

Pero una cosa es mi sangre
siempre el viento moverá
verde cuando pase el día
que vuelva a pasar el mar:

¡Barrancas verdes del río,
barrancas del Paraná!

Hoy el Paraná respira
con aliento de azahares.
Con el azahar me voy.
No me detengáis.
Llego a costas que me llaman
me aposento en litorales
que me conocen de antiguo.
Me voy.
No me detengáis.

Por allí andaba la mar
dentro de los naranjales.
Y el amor… No me llaméis.
Me voy…
No me detengáis.

Nota : en la letra S. Bravo realiza varios bis y esta versión es adaptada .
Me gusta mucho este poema de Alberti , bien musicalizado y cantado por Soledad Bravo , la idea del poema representa el largo exilio del poeta en Argentina , el anhelo de sus tierras y el dolor de los recuerdos ; las personas progresistas tenemos sin duda un gran patrimonio épico , lírico y ético … Aquí va la letra del poema , se trata de una composición breve pero no por eso menos buena e intensa , hasta el momento hemos conocido tres visiones líricas en torno al tema del lugar de residencia como ámbito para vivir ; la de Kavafis que nos dice que el lugar de residencia es irrelevante en relación a la conducta ; la de Fray Luis de León quien desarrolla la aspiración de vivir en un lugar ideal , en paz y de una forma simple ; por último esta de Alberti en donde el tema es el destierro , el recuerdo doloroso y el sufrimiento que esto le produce , para él no importa tanto donde esté si no está en su tierra española … Ahora yo tengo mi propia opinión sobre el tema y la expreso en el poema “Santiago , composición de lugar” , allí yo sostengo que , en general ,los lugares en sí mismos no poseen ni cargas negativas ni positivas , que es la acción humana la que los va enalteciendo , degradando o manteniendo ; de hecho para mi Santiago de Chile como espacio físico es sólo el lugar en que nací y he vivido , pero el karma negativo que yo le pongo va por el lado de los 17 años de dictadura implacable que tuve que vivir aquí , por lo que he visto, vivido , escuchado y sabido .

Nota : el río a que se refiere Alberti , ese del olvido , debe ser el Leteo , río mítico del inframundo griego en que todos aquellos que iban a salir del recinto debían bañarse para olvidar así todo pasado o recuerdo, así creo que es la leyenda …

A la soledad me vine
por ver si encontraba el río
del olvido.
Y en la soledad no había
más que soledad sin río.
Cuando se ha visto la sangre,
en la soledad no hay río
del olvido.
Lo hubiera, y nunca sería
el del olvido.

A la soledad me vine

Esta canción – poema comienza con una introducción declamada por Alberti ,esta es una improvisación o parte de otro poema , ya que no es de “A la soledad me vine” .

Alexander Borodin , En las estepas de Asia central

abril 21, 2014


Muy bella esta música , recordemos que Borodin fue un compositor nacionalista ruso de mediados del siglo XIX , aquí en el blog están también las Danzas Polovetsianas de su ópera El príncipe Igor . Esta es una música muy apta para relajarse y meditar , al menos en algunos pasajes … Nota cambié la versión porque la otra tenía problemas sonoros graves , el video contiene interesantes paisajes de Mongolia , no estrictamente Asia central , pero muy parecida en el paisaje ; las estepas de Asia Central son zonas mayormente secas , semidesérticas , habitadas , en muchos casos ,por pueblos nómades , actualmente son repúblicas independientes de Rusia como Kirguizia , partes de Uzbekistán y de Kazajstán , por ejemplo … Actualizada .

J. S. Bach , Tocata y fuga en re menor , (órgano)

noviembre 23, 2013

Muy bella música aunque algo tétrica o premonitoria , la he puesto como elemento de sugestión ; ahora la música ,para suerte nuestra ,es siempre eso , música ; es decir , sentimiento , pasión , sueño, deseos , imaginación ; la música está ahí , al escucharla uno la recrea y la llena de sentido subjetivo , esto es , para mi un breve preámbulo de un posible suceso desconocido…

Aullido , Allen Ginsberg (Fragmento)

octubre 5, 2013

Este es un largo e interesante poema del poeta beat Allen Ginsberg ( pensamos que es la versión completa , pero también podría ser un fragmento que reune lo principal), en él expresa el reclamo y la protesta de una generación de estadounidenses , la generación de la pos Segunda Guerra Mundial , que se vió aprisionada por el fundamentalismo de la sociedad de USA en los años de la Guerra Fría , el anticomunismo de Mc Carthy , el estado policiaco , el economicismo ,el racismo y el puritanismo casi absolutos que dominaban la escena de ese país en esa época ; este poema es literalmente el aullido desesperado de una generación que se define a sí misma como “golpeda” (beat) , ante la imposibilidad de cultivar libremente el arte , de acceder al conocimiento y la vida en plenitud y libertad , la generación beat cae en muchas trampas que el sistema mantiene abiertas ; el sujeto beat vive al límite , experimenta con las diversas alternativas que percibe en la sociedad y en la cultura y como resultado surge un sentimiento desgarrado , un distanciamiento de las normas y valores propios de la convención conformista que modela sujetos incapaces y frustrados , insensibles y autómatas , los conformistas son antítesis del beat ; para el beat en una sociedad degradada por el conservadurismo la única opción viable es llevar una vida radicalmente individualista y transgresora , un poco en la onda , no ser aceptado , vivir la censura y la persecución llevan a la ruptura más radical posible y al elogio de la diferencia transgresora ; Ginsberg en el poema usa un sistema de construcción de las ideas basado en sucesiones de enunciados caóticos que se refuerzan en una secuencia reiterativa y , a la vez , en las oposiciones repentinas de significados ; junto a la cadena de significados que le otorga un sentido lineal a la composición aparecen rupturas y saltos en esta concatenación que , aparentemente ,llevan hacia otros ámbitos , pero no es así , el cambio sólo busca representar el mismo conjunto de ideas desde otras perspectivas y así lo refuerza ; el uso del lenguaje es muy audaz y lleva al lector al límite de lo perceptible en cuanto a significados y las imágenes pueden ser tan fuertes e intensas que son capaces de generar una sensación emocional de caos , es decir , la angustia y la urgencia del hablante lírico traspasan el mundo de lo dicho y , por acumulación y contraste , llegan a configurar un mundo en que palabra tras palabra podemos ir cayendo hacia un abismo de sensaciones fuertes y totales ; el poema convence de lo que expresa , es capaz de generar la sensación de una locura desesperante y desesperada , sin salida . Aquí el beat es como una víctima voluntaria de las drogas , la ingenuidad y una sexualidad desbordada ; un sujeto estereotipado que se arroja al vacío del sistema y que sucumbe en él ; el sistema , por su parte ,le lanza cantos de sirena que el beat debería reconocer como tales , pero hacia los que concurre a sabiendas como en una inmolación inconsciente , es que para él no hay otra alternativa que la de vivir a su modo y eso en el sistema implicaba la aniquilación ; es complicado este poema y , por cierto no nos imaginemos erróneamente que los beats eran un grupo de intelectuales transgresores , no ,Kerouac y este poeta lo eran , pero la mayor parte de la gente de este movimiento sólo quería vivir a su modo bastante sensorial , individualista y hedonista , ellos tampoco eran un movimiento organizado , nosotros los vemos así , pero ellos se limitaban a vivir como querían y podían ; no eran ,ciertamente ,epicúreos , para nada , quizás tenían algo de los antiguos cínicos griegos , aunque eran manifiestamente más hedonistas …


Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
ue subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.


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