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Decadencia

abril 5, 2017

Nos ha visitado , una vez más ,
el dios de la decadencia
con sus malas noticias
y sus malas vibras ,
como un viento cálido
nos ha envuelto en miserias
y sudor ;
la historia tiene motivo central
y uno que otro detalle ,
nosotros nada tenemos que hacer ,
los hechos son
y los humanos , quizás ;
seamos la propia causa
del marasmo en que nos hundimos ,
de ese mal externo e interno
que nos colma y aniquila ,
sin que podamos hacer
otra cosa que mirar ,
estupefactos ,
impávidos ,
aquello que pasa y ,
peor aún .
lo que no sucede .

Las civilizaciones
mueren un día lluvioso
y , pobres , aquellos
que deben vivir
esa pequeña extinción …

De repente ,
en un vacío de aire ,
nos damos cuenta ,
muertos de vergüenza
y de dolor.

Mester postrero

febrero 5, 2017

Con cierto alivio y desapego ,
con desesperación ,también ,
con desaliento y esperanza ,
paradoja de seres perdidos
en la contingencia y el absurdo ,
hemos llegado al momento sublime
de la transmigración de la materia ,
ya que no del maldito espíritu ;
es la nada llamándonos
desde los confines
del paraíso universal;
una lluvia feliz ,
un chaparrón de verano ,
una ventolera
y estamos lejos , ya ,
de compulsiones
y temores .

La generación del 56
sólo puede entregar
este mensaje postrero :
lo siento , estuvimos
incomunicados diecisiete años,
nos diezmó la dictadura ;
no podemos perdonar
ni un segundo de ese tiempo ,
no deseamos otra cosa
que el no volver ,
no ser , no razonar ,
no percibir ;
sin coordenadas precisas :
sin dios , sin ley ,
sin existencia .

Hortensias

agosto 2, 2016

11871

Deja que las hortensias
sigan sus sendas lilas
o rosadas , que florezcan
libres como tonalidades
u objetos ; que su belleza
y serenidad ingresen
a tus pensamientos
bajo la clara fórmula
de sus pétalos arracimados
y las profundidad de sus hojas ;
que te invada y colme
esa luz pequeña y sutil
como si fuera sólo
una variación de la tarde ;

piensa que el jardín
es un verde estanque
de vidas y ondas
expandiéndose ,
un trasfondo
de hortensias
prosperando
a la sombra
de tus árboles
interiores ,
en tus prados
más filiales …

Waldo Guzmán B.

Esta poesía es antigua, tengo una pariente muy cercana de nombre Hortensia  ; también he realizado una traducción experimental al inglés , acerca  de ello debo decir que algo influenciado por V.  Huidobro  yo quisiera hacer florecer las hortensias en el poema ( al afirmar esto me refiero a su poema “Arte poética” en donde escribió algo así como : poetas no cantéis la rosa , hacedla florecer en el poema …), espero que la presentación haya quedado en una franca estética neo-kitsch , las hortensias no son flores de invernadero …

Hydrangeas

 
Let hydrangeas
follow their paths lilacs
or pink , flowering
free asades in shades
or objects; let her
beauty
and serenity go
into your thoughts
under the clear way
their petals cluster
and her deep leaves;
to overcome you and fills
that little and fine light
as if it were only
a variation of the afternoon
;
thinks the garden
is a green pond
of life and waves
expanding theyselves
like a background
of growing
in the fresh shade
of your interior trees ,
in your more filial
meadows

I have translated this poem from Castillian to English , also this is an original poem ;there was a chilean known poet who wrote in one of his poems : “poets don´t sing the rose , just make it flowersinto the poem ” .

Amigos , mi madre se llamaba Hortensia , ella falleció el 12 de julio de este año , aún estoy viviendo el duelo , por eso no he podido actualizar el blog , ella tenía 94 años , su vida fue muy dura , esto es un homenaje literario y de hijo .

Homenaje a Rubén Darío

febrero 12, 2016

Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío (Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, 18 de enero de 1867-León, 6 de febrero de 1916), fue un poeta, periodista y diplomático nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua castellana. Es, posiblemente, el poeta que ha tenido una mayor y más duradera influencia en la poesía del siglo XX en el ámbito hispánico. Es llamado príncipe de las letras castellanas , (esto fue extraído de la Wikipedia e intervenido) . El pasado 6 de febrero se cumplió el centenario de la muerte de este gran poeta nicaragûense y latinoamericano en general , su escuela literaria o su perspectiva estética se conocen como Modernismo y representó la revolución más significativa de los tiempos modernos y contemporáneos en la poesía escrita en castellano ; básicamente , él , influenciado por los parnasianos franceses y por Verlaine , entre otros , realizó cambios significativos en el modo de escribir poesía , sus temas , su perspectiva estética , su lenguaje ; la hizo cosmopolita , mundana , exótica , a veces algo recargada en la forma y otras , en cambio , con un gran fondo de significado , muchas obras francamente maravillosas e imperdibles para la lectura ; aquí hubiéramos querido homenajearlo el mismo día 6 , pero no pudimos concurrir al cíber , pero , claro , más vale tarde que nunca ; incluiré algunos muy breves fragmentos de poemas representativos de su obra y uno completo . El poeta residió en numerosos países entre ellos Chile ( en donde la “aristocracia” local , provinciana e insular ,lo discriminó), Argentina , España y Francia y viajó por muchos otros países ; al final de su vida , enfermo de alcoholismo y delirios se retiró a su natal Nicaragua.

De “A Margarita Debayle”

Margarita está linda la mar,
y el viento,
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar;
tu acento:
Margarita, te voy a contar
un cuento: …/

De “Marcha triunfal”

¡Ya viene el cortejo!
¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines,
la espada se anuncia con vivo reflejo;
ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines.

Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes,
los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas
la gloria solemne de los estandartes,
llevados por manos robustas de heroicos atletas.
Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros,
los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra,
los cascos que hieren la tierra
y los timbaleros,
que el paso acompasan con ritmos marciales…/

De “Los Cisnes”

¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello
al paso de los tristes y errantes soñadores?
¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,
tiránico a las aguas e impasible a las flores?

Yo te saludo ahora como en versos latinos
te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.
Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,
y en diferentes lenguas la misma canción.

A vosotros mi lengua no debe ser extraña.
A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez…
Soy un hijo de América, soy un nieto de España…
Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez…

Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas
den a las frentes pálidas sus caricias más puras
y alejen vuestras blancas figuras pintorescas
de nuestras mentes tristes las ideas oscuras.

Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,
se mueren nuestras rosas, se agotan nuestras palmas,
casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,
y somos mendigos de nuestras pobres almas…/

LO FATAL

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror…
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos ,

y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!…

Manifiesto

febrero 3, 2016

Como en el Far West , audaces
jinetes merodean por el pueblo
y sórdidos comisarios limpian
sus armas bajo un sol
rojizo y polvoriento ;
motocicletas histriónicas
pululan por la ciudad
y truculentas sirenas
lanzan sus cantos luctuosos,
quizás El Banco haya sido
asaltado o aviones mercenarios
estén bombardeando
algún palacio presidencial ;
aquí , nunca se sabe …

Nuestro realismo es
complejo y múltiple ,
nos obliga a tener siempre
alguna coartada lista ;
y estamos preparados
para vivir el día , o morirlo ,
según sea necesario ;
sabemos
que nuestra única alternativa
es aplicarle al sistema
una mega dosis
de escepticismo tercermundista …

He actualizado este poema porque se relaciona con el realismo mágico y tiene vigencia , ahora yo prefiero asimilarme a una estética que denomino multirrealismo , y que consiste en plantearse que la realidad debe ser abordada desde los más diversos tipos de realismo para captarla en plenitud … Se ha vuelto a actualizar este poema porque tiene un sentido que hoy en día se ha vuelto muy actual ; en nuestros países latinoamericanos , al parecer , pasan cosas respecto de las cuales uno debiera estar espabilado , ya que de lo contrario son otros los que terminan espabilándolo a uno , cuantas veces sea necesario y de la forma que estimen conveniente , lo digo por experiencias personales …

Poemas Breves

diciembre 30, 2015

Disolución

Susurra el mar cansado
y mueren las olas en la playa
y graznan impávidas gaviotas ,
estallas en el cielo y bajas
hasta la sombra de las algas.
Azules agujeros ,
vértigos de arena
cubren la pétrea mañana ;
y tú , vagamente ,
desciendes hasta el agua
y   te   d  i  s  u  e  l  v e  s  . . .

Caídas

Desde fragorosos acantilados
que la bruma envuelve y delimita
como altas perspectivas de agua ,
ávidas vegetaciones surgen
y se lanzan por los farallones ,
cuales turbios sueños o caídas
hacia las plúmbeas arenas
de tu playa imaginaria .

Indiferencia

Ardua la nieve ,
montañosa ,
y los aires fríos ,
soles de ilimitados vértigos
y lentos arbustos
al filo de los abismos .
Soledades que llegaron
desde algún pasado
neblinoso ,
montañas ,
férreas montañas ,
para un día albo
y ausente .

Del Final

Vivió tan tranquilo y seguro ,
amó tanto la vida ,
que el primer gusano
llegó a su tumba
con un ramo de flores
y en el más absoluto silencio
comenzó a trabajar .

Exótico final

Una mañana de trenes en la India ,
rieles de agua en los andenes ,
un monzón de abigarradas estaciones ,
coloridas multitudes  ,
imaginarias , algo nebulosas ;
y nosotros allí , todos ,
esperando el metálico convoy
hacia una dulce posteridad …

Fuga

Del bosque al fin salimos ,
dicen que esto ya no es hojas ,
que no hay gruñidos
ni sangres ,
que salimos
al fuego ,
al átomo ,
a los siglos 

 

Ingenuidad

Su inocencia
era tan evidente
que daban ganas
de tomarla de la mano ,
llevarla a un jardín
y cultivarla
para lección
de flores
y humanos .


Waldo Guzmán B.

Son poemas de comienzos de los años ochenta y otros de los noventa , antes eran tres ahora son seis , para mi siempre agradables y atemporales , los he actualizado para darles un sexagésima oportunidad y ahora son siete ; este año 2015 esperaba reunir 300 mil vistas en el blog , de acuerdo a la dinámica observada hasta antes de algunos problemas técnicos era sobre 310 mil , hoy 30 estamos en 299.130  , me gustaría que un esfuerzo colectivo y solidario alcanzara los 300 mil la medianoche del 31 , no creo , sin embargo que algo semejante vaya a ocurrir , ni siquiera alcanzaremos los 299.300…

Decepción

diciembre 27, 2015

Sólo en sueños volverás a lugares
conocidos , a ciudades que habitaste ,
a seres que dices haber frecuentado ,
a vidas anteriores que se acumulan
frente a tí y que observas
con indiferencia o hastío ;
habiendo partido alguna vez ,
estás inmerso en flujos inexorables
y siempre irás hacia aquellas comarcas
que limitan con el mar .

Sólo tienes unos cuantos recuerdos,
objetos que apenas son ideas ,
imágenes , palabras , inventos ,
muertas sensaciones , gárgolas
que yacen en cementerios lejanos .

Y es mejor que así sea ,
pues esos fantasmagóricos
escenarios de tu pasado yerto ,
nunca podrían resistir
alguna forma de vida ,
de calor , de cercanía …

Waldo Guzmán B.

Esta es una de mis poesías favoritas en todo sentido , kavafiana en su inspiración , tiene su propio cuento ; la he actualizado por mostrar de nuevo algo que me gusta bastante , es un poema antiguo como del año 2000 …


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